"Solo quien se ha entregado enteramente a su sensibilidad
puede convertirse en el ser más duro y frío. 
Es necesario que se envuelva en una gruesa coraza para
defenderse contra los contactos rudos. 
¡Y con cuánta frecuencia le pesa esa coraza!"
                                                                          Goethe.

                                                                                                                                                   
Meditation_ From_Thais
 Itzhak Perlman

LA CARTA













Por estos años: déjame que te recuerde el aire
que movió nuestras ropas junto a estrechas aceras...
La Trepadora
por el muro vengador se despeina.
                             Tu holladura en la mía, mi pupila en tu iris.
Deja que suba al limonero y salte
                                         los peldaños de tu guarida.
Que huela la añoranza del laurel
y la lluvia empapando el despertar del roce.                  
                                                                                
El agua, acaso…
Acaso, el agua sobre las copas de los árboles
ahogue el gemido
                           de la tierna alondra.
Acaso venga otro día menos oscuro, dócil,
                        que arrase el rojo de la tierra,
                                  el dolor que estremece
                                                                     el morir propio.
     


                                                           Madrugada-Torremolinos 6/7/19 (Directo en el blog)

Y recordaré 
estas horas como racimos.
Y después de morir. Recordaré    estas horas
como benditas
                          ciruelas de la tierra.

Y recordaré estos momentos
                             como oración
                                         inacabada.
Cebollas de la tierra.
Patatas de la tierra.
Todo aquí es de la tierra. Con su papel de estraza
y sus batas azules...
                                   No...     eso fue antes...      mucho antes...
                                Antes de que nacieran las orillas del plástico.
                                           Antes del petróleo en mi copa.
Yo recordaré    estas noches.
Esta plenitud por mi vientre
                          esta verdad a medias.
Esta mentira que es casi
                                       como verdad.



EL JUEGO DE LA VERDAD



Podría morir esta noche.
Ser la muerte más dulce.
      Acero y máquinas.
Podría quedarme aplastada
           bajo un zapato beige.


Dar gracias a la parca y su bondad.


Mas renuncio a tal privilegio.
Adoro cómo verdean las hojas del naranjo.
                                                  El algodón
bajo mis cardenales de viajera incesante.
                  El sabor agridulce del mentir.

Adoro este momento de libertad aparente.
                    Amo hasta el último minuto
                                                                  mío.
       me gusta mirar mi ombligo.


                                                         Que levanten las manos los humildes.


LA MEMORIA

La memoria es un libro hermético y abierto.
Un torbellino donde confluyen las mareas
                                         de nuestra infancia.
Un asidero que se escapa al aire
y alguna vez encuentra el picaporte.
Entonces, sondea el abismo...
Atraviesa pasillos y abre puertas…
Puede ver; cómo se peina su madre y habla en al espejo
sin carmín en los labios
con un gesto que no es el suyo
—bien conoce su gesto—.
Si abre otra puerta puede barrerla un vendaval
                                                               que la sepulta.
Tiene el esqueleto, a trozos
                                    las manos atadas, pasivas
 y la mente se va a buscar
                                  auxilio a las cuatro esquinitas.
Por la puerta que da al patio;
                     hay plumas blancas con ojos de ángel
                              y una maleta recogiendo el agua
el aire es una brisa que cambia de estación
y arrebaña sus lápices y el cerro en su mochila
                                        para salir a esperar el día.

—Alguna puerta    

no se deja abrir, y otras

no las fuerza porque su corazón se envara—.
             
                                                              De “Poemas a Julia”                                                                                           


                                                                Cantos de Hui ying    
                                                     
                     
LA MUJER

La mujer descendió.
Era pobre, y campesina era.
Vino de donde nacen las nubes y mueren.
Vino de un laberinto de circunstancias crudas,
del sol, la tierra, y las desesperanzas.
Vino. Llegó alondra pajiza.
Morir, no quiso.
Vivir, no quiso.

Se desnuda la casa
y el blanco espino se hunde.
                                                 
*** 
                                                                                               
ELEGÍA                        

No cayó la luna en la alberca    no.
A cada lado del sendero
las gramíneas
                   siguieron su tertulia.
El girasol     erguido.
Indiferencia en los cipreses
y los magnolios saludaron al día.
Saltando por el mar del sueño
pasaste al otro lado
y el sol
          desafiante
lució en mi cara.
                                        Hoy    se ha desprendido
                                         una hoja de arce.
                                         Desciende hasta mi pelo.

***

FRÍO EN EL ALMA _ FRENTE A LA MUERTE   

El corazón está desierto y hace calor.
Dadme un bloque de hielo donde enterrar mis huesos.
Que un alambre de espinos provoque el color rojo
el granate de la ciruela
el despertar del león.

El ego de mi vientre
                                  está hibernando.

Daña los ojos la mañana        oscura.
Raquítica y herida pasa la luz del día
por los jirones de mi blusa.

Mis pechos se han hundido entre gestos y aliento.

***


Sal de tu barco, marinero gris.
Pisa la tierra, toma el picaporte.
Abre la puerta y ríndete al encanto
                                 de las acacias.

***

BOMBILLAS ROJAS

Se han encendido las rosas del parque
                                  como bombillas.
En el parque que yo escucho, salpican
los amarillos junto a las palmeras.
El árbol más sencillo esconde mis recuerdos.
Cada hoja seca aporta su puntada
y el moscardón de turno ronda mis cimentales.
En el parque que yo escucho, no hay duendes,
solo mis linfas se hacen agua con los rosales,
                 los arces y el gorrión.
Todos hablan
                       yo
                            inclino la cabeza.


*** 
                                                           
EL AMOR puede ser
ácido como un árbol roto
en una noche de frescos olores

o puede ahogarse solo entre el granizo
sin una gota de agua frente al cielo y al fondo
del desencanto.                                    
                       
Salieron del desierto como dos bestias mudas
mientras el mundo se mofaba
                                           como hiena raposa.
Tan decididos
                     a morir juntos
que nada importó la sequía.

Ahora llueve a cántaros
y las cerezas se marchitan.
                          Y ahora      qué importa.
                                       

HIJA

Como gotas de lluvia eran tus pasos.
Deslizada e inquieta como espuma
atravesando el vientre de la tierra.
Aferrada con fuerza. Contra el viento y el mar,
como las garras de un ave aferran su rama.

                                      ***

DEBUSSY - CLAIR DE LUNE
Por ti     respiro.
          Por ti reniego de la muerte.


El ciruelo se alegra.

***

La noche baja para estar en ella.
La acacia llora.
          El árbol vive.
                         
                                                                                             Mía es la noche.


                    ***



agua

habla el agua y alcanza la fuente     agua
ríe la nieve y alcanza la fuente    agua
las palabras a flor de piel    el gesto

la muchedumbre solo bebe  
y mastica palabras sin sentido

una se aferra a la falda del sueño
granos de trigo
                   jugo de espiga
                                           y           
                                              un albergue
una manta    un cartón fuera del mundo
una no quiere ser carboncillo disuelto
en un rollo cualquiera
no quiere volver    no
            no quiere    ser.

                                        
*** 

Es el reflejo de los días
lo que a mi ventana se acerca.
Ardientes pájaros.
Memoria en el arado.
                              
Por el mar espero, en la arena
de una llaga encendida
olvidada en el taller de los cirios.
Espero con la mesa puesta
  y
     la cintura rota.
Espero en el banco de las manzanas.


***
                                                     
MUERTE Y POESÍA

A la muerte le gusta la poesía  
—lo veo en los ojos del río—.
Las noches     saben.
El puente de Nankín sobre el Yangtsé, lo sabe.
Y saben
            los hilos del alma
                                         —que por el Di Yu pasa — 
                                                que no hay moneda
                                                     ni urna ni faro
                                                    para sus huesos.


***

He salido a jugar a los poetas.
He removido cielo y cieno.
Me llego por los puertos de otros días al sol
                              y
                                 un niño me lame la piel.

***


Y no era solo su amiga…

Y no era solo su amiga la noche.
Era la sintonía de los árboles.
Era el murmullo del Río a su paso.
El día, era; destrozo
                                  y
                                       vértigo.

***

SALUDOS

Es de sabios tener amigos. Salve,
amigo mío. Salve, mariposa,
                              mirlo y gorrión.
Es de sabios gustar la noche. Salve,
farola de mi asfalto, rama, hoja, y balcones.

No hay un solo recuerdo que enturbie mi poema.

Salve, aurora que llegas con los pies en puntillas.
Noche que has dejado tu lumbre seca
                 sobre el ladrillo.
Amigos todos de los hombres,
                                       Salve.

***

 EL HAMBRE

Aquella noche se me clavó en el seco vientre.

¿Dónde estaban, madre, tus ojos?

¿No viste las palomas con su porción de trigo?

Reía el melocotonero


jugando con la luna.
                                     

Burbujas. 


Ironía.

                           

***

ESCARLATA

La luna se ha vestido de escarlata.
Sobre grosellas se ha dormido el lirio.

                Verde hoja en el estanque.

Por la mañana está pariendo el sol.
Con su haz de trigo al hombro llega el viejo.

Viejita mía, acércame el té que voy muriendo.

No hice el té, viejo.
               Esperaba con la mortaja puesta
          y
              aún, hay sangre en los labios.

                                          ***
                                                                                      SILENCIO -BEETHOVEN